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04/07/2019

Ronde d'éclats

Marcela Delpastre, un nouveau livre.
De celui-ci aussi il faut couper les pages
et en commençant à trancher j’ai pensé :
que vous en semble, Delpastre,
vous qui vous êtes rendue morte à la terre vivante au temps
de ce geste que je vais répéter dans l’épaisseur
pour lire vos mots il faut manier la lame une habitude
tout à l’heure coupant vos pommes de terre
— ô furieuse sensuelle de la terre au papier —
c’est le même geste, sûr, mais plus féroce
plus désireux rien que pour vous
et quand parfois il y faut plus de force
(fendre une double épaisseur qui résiste)
c’est comme d’un muscle crème fendre la peau
ainsi qu’il vous plairait faire jaillir gicler
pour m’embraser de vos mots.

 

 

 

 

Il y a de petites braises dans la rosée.
Il n’y a pas de petites braises dans la rosée !
Cette minute de vie échappée au lointain
existe dans le feu
d’une eau glacée à ma cheville,
il n’est que de la dire.
La griffure d’une ronce un fouet,
elle venue du lointain pour rappeler
que les temps ne sont jamais sûrs.
Et l’homme des répétitions, ou ange ou bête
tremble.
Puis je disparaîtrai.

 

 

 

 

Il y a des antres qui regorgent d’attentes
des capharnaüms à ventre de baleine
aux harmonies Werckmeister le baiser vrai qui dure
armoires pleines de pots de grès pleins de clous de Paris
pour le vertige au bord des mots
nous dirons le châlit (le soir violet d’ombre)
convoité au souvenir d’un dais de verdure
entre Camargue et Provence
et de ce qu’il s’y passa [un plaisir] superposer le principe
— le plaisir, un principe, le plaisir ?
je ne sais pas et le dais était de fleurs
car l’amandier, en principe, intriguait déjà.
De quel bois le châlit ? d’être violet d’ombre le soir.
Mais quel plaisir à toujours retarder de dire je veux ?!
Il y a des ventres qui regorgent d’attente.

 

 

 

 

C'est un peu comme arpenter les quais de Brooklyn
sans y être ni les avoir jamais vus, d'attendre
l’on vagabonde.

 

 

 

 


Ciel d’orage, j’entends et je plains
les échos et les mesures
de leurs peurs
des joies dans le silence,
il tonne très fort
je ne dormirai pas, mais où dormir quand
c’est un temple que l’on garde.

 

 

 

 

Il y a un perdreau, un écureuil, trois biches
seulement ce jour. Le plus beau chèvrefeuille
est bordeaux et jaune. Loin de toute habitation élevée, un rosier rouge
cramoisi
parfumé
incroyablement
serpente dans les herbes hautes d'un talus
qui serpente à me faire détaler
ma chute sonore est engloutie par le vent des broussailles.
Ramper sous un grillage, atteindre
le ciel cristallin, la transparence au plomb se crie
fondre sur un vitrail à plat désiré,
d’un regard le filet projeté
tout-puissant pour quoi.
Changer la place de la montagne sur l'horizon,
mélanger les lignes des crêtes,
bref
me perdre.
La vallée a complètement disparu.
La montagne semble venir des tréfonds,
laquelle contrainte donne sa dureté à la roche
et ce que vous arracherez à la montagne, triomphe !
que de perles de sueur — mais moi je veux encore des cantharides —
car l’émeraude polie de rire serait plutôt votre chemin
haut comme un mur ou profond comme une vague.
Ajoutons le Pacifique à nos pieds.
Des petits bois aussi, qui à faible distance tiennent dans la main
partout la lumière rasante est pleine d’or.
Je vais donner quelque ordre à la nature,
il est temps de se fondre mousse, nymphe
[un plaisir]
le bonheur de la dilution, de la propagation de soi,
l'impression d'être dans chaque point de l'univers.
Peut-être ne t'ai-je pas assez embrassé jusqu'au cœur
(me dit l'ombre sur la forêt).

Il y a des oiseaux tapageurs dans les laurières,
c’est beau comme des caprices de baisers tapageurs.

 

 

 

 

Pyxide promise pyxide due.
Modeste ou de démesure ?
D’os ou chryséléphantine ?
C’est une petite boîte toscane
remplie de concrète au tabac et à la vanille.
J’aurais dit merci,
avec des volutes antiques et des accents graves
au bout de la langue.

(…)

 
Chronique des jours-échelle