29/02/2016
Février 2016
L’hiver en grâce.
La sève sommeille ici —
au giron de glace.
© Tracy BARLOW Above all the rest, Wastwater (Oil on Wood 121 x 91,5)
C'est un vert...
Je reviens à cet œil dont je cherche le nom de la couleur, je ne la trouve jamais : elle a les irrégularités d’un jade de la lune et la tache rouge de Jupiter, ou bien est-ce la bouche d'une anémone, irradiée de tentacules souples aux imperceptibles terminaisons colorées ; ou ce serait une ronde de faisceaux de quartz — héliotrope serait presque exact, un jaspe sanguin hérissant le volcan de l'âme. L'œil s'affole et se cherche une contenance dans la couleur des mots qui se fanent, celle qui les rallume, celle qui les embrase :
C’est un vert tilleul planté en terre Inca, lentement infusé dans une tasse d’or.
Une amande vénitienne au temps d’un Carnaval secret, nue sur la mousse, nue sous le loup.
Une tenture de brocard bleu turquin, froissée dans un ciel gris de Payne.
Le lichen trempé dans un sulfure, pour un nid dans des bois plein d’esprit.
L’eau dormante par grand bleu, entendez le ruisselet entre ses doigts.
L’opulent falbala en jupes vertes d’une touffe de pivoine (rose angora).
La pivoine blanche
dans son corset printanier
exulte en silence.
« Rendez-vous a été pris dans un bar situé à dix minutes à pied de chez Lessertisseur, au coin des rues du Faubourg-Poissonnière et d’Abbeville, en face d’un immeuble d’angle Art nouveau situé au n° 14 de celle-ci, sculpté de superbes cariatides dont les poitrines émouvantes exposées aux yeux de tous seraient peut-être, au point où on en est, interdites de nos jours. »
Jean Echenoz, Envoyée spéciale (page 156)
(photo : IS, Ecole des Beaux-Arts, Toulouse)
— © Sabrina TRANSISKUS — Papier découpé — L'Expo à Sèvres
La pulsation des doigts
du sang court
sur la route de la soie —
Pluie intime, vin de mer,
framboises au sel…
font langue gourmande.
Répondre en fibres denses de forêt,
écouter le silence,
taire le léger balancement du pied,
sourire aux yeux.
Des courbures de la voix
en horizon sanguine à l’alcool,
je me serais entendue dire... oui.
Nuit noire, chut…
un frisson de crainte,
réfugiée en pulpe sous ses doigts.
Tourmaline au sein
ou dans la mousse dorée.
La langue cherche, trouve.
Étreintes des corps en arcatures
font cathédrale de chair,
où le cœur est partout.
Raisonnons un peu —
À l’ordonnée du grand Tout,
où suis-je si belle ?
Dans un long cache-cache
de particules fines — ondes
douces aimantées.
Détails :
Notez ! qu’il me dit :
antefixe et lambrequin
brique et corondage.
L’esprit vint à la ville
quand l’homme fut pétrifié
par sa lumière rose.
Échauffourée dans
la rue des Pénitents-Gris.
— Écho du passé.
À la peine de ceux
qui bâtirent nos antres roses.
Litanie d’ombres d’hommes.
(photo : IS)
Encens de prière —
La colonne d’un murmure
brûlant me traverse.
Pierres détaillées en
lecture patiente des images.
La nonne est passée.
© Anja PERCIVAL Cathedral Light IX 2011 (gravure)
Vitrail projeté —
Le plomb le verre la couleur
se font papillons.
Le front s’abandonne
au mur glacé de mille ans.
— Une source vive.
Quand monte le chant
en volutes grégoriennes,
l’âme est une plume.
Oiseaux, nid d’oiseaux
aux belles voussures brisées.
Un sourire d’ange.
Les pieds dans le chœur
désacralisé, la pluie —
Lui dirait : suis-moi…
(photo : IS, Alet-les-Thermes)