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06/10/2016

Silhouettes III

 

 

Un mot juste frappa son esprit au cimetière : l'enfant ensevelie.
Elle n’avait jamais dit ce mot auparavant.
Il lui sembla l’entendre pour la première fois,
et le mot disait l’enfant : ensevelie.

La pensée de l’enfant
— ensevelie, chantante
est toujours
à l’instant même où son esprit la touche
brisée ainsi qu’un cristal tombé.

Ensevelie dans la chute d’une clarté hyaline.

 

 

 

 

Il y a dans un petit coffre de bois exotique,
le précieux désordre d’une boîte à bijoux,
— son désordre, ses bijoux,
au milieu d’un flot de chaînettes
et de pendentifs qui furent
des exclamations, des souhaits vifs, des caprices
qui battaient et tintaient et palpitaient
à son cou quand elle dansait,
la médaille d’une petite Sainte bleu cobalt
cousue sur un ruban de velours,
et noué sur une tresse blonde.

 

 

 

Je n’aime plus que la lente pavane des chevaux.

Le bai-châtain de leur robe
en lointaine caresse
qui me charge de rêve,
disparaissant au soir
dans une brume épaisse
de lait de pavot.